Marcoblog

...e poi l'ambulanza. Careggi: c'era la dimora estiva di Lorenzo, andava con Pico, con Agnolo e forse prima di addormentarsi si ricordava dell'omicidio del fratello Giuliano... La congiura de' Pazzi... Ma i Pazzi esistono ancora, da questo colle non se ne sono mai andati, si sono trasformati, si mettono un camice bianco e prendono inutili lauree studiando accuratamente le discipline di Dachau. Si fanno chiamare psichiatri. La dottoressa A, psichiatra, mi visita dopo una settimana che sono lì dentro. E' alta circa un metro e settanta tacchi inclusi, ha i capelli lisci, a caschetto, pettinati con la riga nel mezzo, leggermente mechati. Il camice sulle spalle. Le unghie fuxia in pandan con il golfino. Si muove come una velina nel reparto. Miss Psichiatria 2006, Ragazza del muretto col filo spinato, sorride come ripresa da mille telecamere adoranti,  rassicurante e materna come la moglie di Michael Jackson, e mi fa domande, si, che io rispondo volentieri, certo, che no, non volevo affatto morire, che sì, sono un po' depresso, un po' esaurito, certo, ma in fondo è normale perdere la testa cinque minuti, no? Lo faccio spesso, mi capita spesso, non è colpa mia, no, forse una cura psichiatrica sbagliata, si, conviene con me che gli psichiatri sono esseri umani e come tali possono anche commettere errori, si? No, no che non capisco la sua preoccupazione, anche perchè lei continua ad avere quel sorriso ebete sul viso e non so se l'ha notato ma siamo nella corsia d'un ospedale fra eroinomani, alcolisti e intossicati, non c'è Kate Moss, non c'è Naomi Campbell, non è una sfilata di Cavalli e si, io sono un bravo bambino, lo sono sempre stato, anche nei momenti più brutti e no, non capisco chi diavolo possa essere lei per dubitarlo, visto che ci conosciamo da appena cinque minuti e sì, io lo capisco che la responsabilità è sua e no, non sono d'accordo con la legge che fa ricadere sul medico la totale responsabilità per la salute dei pazienti ma no, no che non esco e mi butto sotto una macchina, e sì, sto alzando la voce perchè le sue domande mi sembrano quelle di un'ufficiale delle SS che sta solo eseguendo gli ordini perchè il lavoro rende liberi e no, non so assolutamente chi diavolo lei sia per giudicare e condannare i miei stati di alterazione psichica e si, lo vedi che anche tu adesso stai alzando la voce? No, no, no che non sono paziente, la pazienza l'ho persa, sono di fronte ad una sedicente psichiatra convinta di giocare al Ken malato da ricoverare nel Barbie Memorial Hospital e sì, lo so che sei tu la psichiatra e no, non credo che il tuo titolo tu l'abbia meritato con anni di studio e praticantato, no, io credo che tu abbia distribuito pompini ad ottuagenari docenti universitari di psichiatria e ai loro assistenti per cinque anni e successivamente ai primari degli istituti dove hai fatto il tirocinio, guardati come vai in giro, stronza, c'hai ancora la bocca sporca di sperma e tu sei qui che giudichi me per crimini contro sé stessi, tu, troia ASL la cui carriera si fonda sulla profondità della tua gola e non della tua anima, ma guardati come vai in giro, col golfino intonato al colore delle unghie, che poi è anche infeltrito, ma chi ti lava la roba a casa, eh? C'hai la badante di est? Sfruttatrice delle disgrazie altrui ti immagino coi tuoi quattrini guadagnati sulla pelle dei sofferenti semi-morti che fingi di curare mentre vai in profumeria a comprarti smalto intonato ai vestiti, tornaci e compralo ma non te lo mettere sulle unghie, bevitelo, stronza, crepa e no, no no, che non mi calmo, bocchinara da quattro soldi e se proprio vuoi farmi una puntura di Valium o Torazina, stronza, non t'affaticare a chiamare un infermiere, abbi il coraggio di infilzare il mio culo personalmente, ne sei capace, vero? vuoi vedere il mio culo? Ecco il mio culo, bacialo, stronza, leccalo, visto che non è il primo che ripassi con la lingua per ottenere qualcosa, leccami il culo e mi calmo, tu, che hai usato la nobile arte del pompino per farti strada in un mondo che non t'appartiene, che giochi all'ospedale tu bambina autistica che masturbi i potenti e ti fai grande poggiando il tuo culo cellulitico sulle nevrosi dei malcapitati, no, non t'azzardare a toccarmi, vacca psichiatrica, e si, lo vedi che hai perso le staffe anche tu, eh? Lo vedi che allora non sto affatto farneticando, che avevo ragione, si, avevo proprio ragione e ti giudico quanto mi pare e piace, lo vedi che anche tu sei una povera malata esaurita che ha bisogno di un ricovero, non sei minimamente capace di farlo, questo cazzo di lavoro ottenuto a ingoiate, ficcati il TSO laddove non batte il sole e prova a riscaldare quella tua fica ghiacciata al microonde, poi torna a casa e provati uno di quei tuoi vestitini che ti danno l'illusione d'aver meritato un lavoro rispettabil, stronza....

Mi sono risvegliato QUI

Sospetto qualcosa di fisico. Non sto bene, gente. Vi immagino incazzati per i messaggi a cui non ho risposto, per le email inevase, per tutte le volte che avete chiamato e che vi hanno detto che non potevo. Perchè ero piegato sul letto. Perchè sedato da punture di Valium. Perchè totalmente incapace di fare qualsiasi cosa che non abbia stretto contatto con le mere funzioni corporali. Riesco a respirare, per quanto ancora? Riesco a scendere dal letto. Per quanto ancora? Riesco a mangiare (sarebbe meglio dire: deglutire qualcosa di commestibile) per quanto ancora? Non riguarda più neanche me. Un verme all'interno di una mela deve per forza considerare i suoi giorni come gli ultimi possibili della sua esistenza. Vedo occhi ovunque, avverto dappertutto la presenza di sguardi minacciosi. Io non so cosa mi stia succedendo. Ho sempre reputato i miei psichiatri i migliori. Eppure questa malattia sembra non avere una cura, sembra non essere nemmeno una malattia ma un'epidemia, mi sento tentacolare, qualsiasi cosa sfioro viene avvinta e strozzata da invisibili mani ossute e fredde come quelle dei trapassati. Perdonatemi, non so più cià che faccio.